ENCUENTRO DE ESCRITORES Y ARTISTAS “VERTIENTES DEL SOL EN LA QUEBRADA”

“…tejer las alas del Arte, perseguir el espíritu de belleza y libertad…”

Recientemente se llevó a cabo en Humahuaca, el Encuentro de Escritores y Artistas “Vertientes del Sol en la Quebrada”, convocado por la SADE, Jujuy.

Un sol ardiente y luminoso nos recibió para alegrarnos y dar iniciación a las actividades literarias. Encuentro. Mirarnos. Reconocernos. Intercambiar opiniones, rebatirlas, escuchar poemas, ensayos, narraciones. Presentaciones de libros, producciones plásticas. Decir: Aquí estamos. Presente, sin pagos por el pensar o hacer, con la sola satisfacción de tejer las alas del Arte, perseguir el espíritu de belleza y libertad. Eso, y mucho más.

Y las voces de unos y otros se dejaron oír, y las coplas con su gracia y sabiduría popular nos regocijaron, y las pinturas de algunos plásticos fueron el marco propicio para estrechar los lazos de una cosmovisión solidaria.

De pronto, un alto, las campanas nos llamaban para la bendición del “Santo”, siempre nueva, siempre cálida, a las doce en punto, en la torre del Cabildo. El gesto majestuoso de Francisco Solano que nos mira. Su mano con la cruz que nos bendice. Y la emoción, insistente, repetida, nueva, y el recogimiento.

Dos días de armónica celebración de la palabra. Así lo reconoció el Consejo deliberante de Humahuaca al declararlo de “Interés cultural”.

Especial agradecimiento a la escritora Isabel Zelaya, afectuosa anfitriona humahuaqueña.

Presentamos algunos textos de escritores que participaron del encuentro.

Susana Quiroga

SIESTA

El viento

                teclea en los techos,
pausa en los cardonales

y

canta en Tilcara.
Ahí

donde las casas
                no osan ser
más altas,

porque estarían obligadas

                a albergar al cielo
por las ventanas.

                 ***

 RAÍCES

Corre para los blancos
el año mil cuatrocientos
Nosotros vivimos,
un mundo

de tinajas,
de perfumes a hierbas.
Aquí, ofrecemos,

a la Madre Tierra

a la Pachamama,
nuestra coquita,

                la yista.
Aquí, con olor a tierra,
a barro del que venimos.

Somos felices.

De Tilcara, luz, Voces de la quebrada.

 Lourdes Zalazar, poeta tilcareña, profesora en Ciencias Sociales.

21 DE MARZO, DÍA MUNDIAL DE LA POESÍA

              “…Amo el cielo de los poetas. Amo su simplicidad,

sus ardorosas vidas…”  ng

El próximo 21de marzo se conmemora el Día Mundial de la Poesía. Para los que intentamos asirla, y enajenados, corremos detrás de ella -maravillosa utopía- la fecha nos señala, nos hace mirarla con amor, más aún, con pasión, porque la poesía es amante significativa, sostenedora del vivir. Ella nos permite bucear en la intimidad para descubrirnos y expresar el mundo propio y el del exterior en su diversidad. Su lirismo es un arma vital que nos une y conmueve, amplía la capacidad de comprensión de la condición humana. Ella nos compromete y dignifica, nos obliga a observar desde una diferente dimensión la vida, y nos permite llorar, alegrarnos, sonreír y, fundamentalmente, ser libres.

La desnudez del espíritu se ovilla en la poesía. En buena hora la existencia de los lectores que la aman. Tienen que saber que el poeta les ofrece el pudor del corazón.

Qué mejor, entonces, que recordar al cronista sensible que nos representa en Jujuy y en el resto del mundo, a Néstor Groppa que encendido como la luz de Venus nos observa en amable amistad. Groppa, el poeta que ama a los hombres, es como la tierra. Nacerá la flor, florecerá el jardín y con su aroma tocará la noche, la eternidad.

Cronista urbano, generoso. Con su poesía nos sigue iluminando y con su cálida personalidad nos acompaña.

Susana Quiroga

LLOVIENDO ESTÁ

Oigo la lluvia,

bajo la luz de los focos mojada por la lluvia.

Las chapas suenan parejamente

a la tierra y el aire.

Soy dichoso oyendo la lluvia (egoísta dichoso);

porque en el instante feliz de la lluvia en este lugar del mundo

me pregunto por la infelicidad de otros,

donde en los charcos de lluvia tiende una florería triste.

Amo el cielo de los poetas. Amo su simplicidad,

sus ardorosas vidas.

La lluvia me los recuerda a todos,

los hace brotar en los campos abiertos del cielo

en que se está meciendo el árbol añoso del silencio.

Oigo llover por el cielo de los poetas.

Los recuerdo; vienen a mí con sus versos

ágiles o enmohecidos. Unos con sus vidas anteriores a la mía.

Los estrecho en la vaga luz de mi poema, los acomodo

en mi tiempo y pienso junto a ellos el verso que nunca

escribieron

ni escribiré; el que todo poeta sabe más allá de sus posibles.

El corazón es sencillo jardín bajo la lluvia,

bajo la lluvia nació su temblor y en el antiguo coro canta,

Me enamoran enlucidos  corolas y trepo por las gotas de lluvia

hasta tocar con mis ojos el color de la noche.

Continúo al jardín bajo la lluvia

resignado a medirme con su bendición.

De Libro de ondas – 1999- Néstor Groppa- (1928-2011)

 

CARTA A NÉSTOR GROPPA

Me dicen que hace un tiempo te has mudado y que sueñas  en paz, pura sustancia desprendida de los meros quehaceres. Pero a pesar de todo yo sé que estás ahí, en hondos accidentes del camino, cronista de este mundo, de tu rincón amado, que sabes tantas cosas y  conoces

el suceder de espuma  

                                donde 

                                           la lila que no existe se sigue deshojando.

Sé que me escribirás aunque es un poco tarde, y cuántos disparates nos diremos para saber que somos niños, y sé también que me hablarás del pacto con la muerte, pues el alma del día pide todos tus versos para sembrar la tierra  con tu voz,  poeta Néstor Groppa. 

P.D.  Sabio poeta, niño amigo mío

         que viste al colibrí diseñar flores,

         y viste cómo plasma su finura,

        afiligrana su alrededor:

        quiero decirte ahora

        que charlaremos largo cuando nos encontremos

         en un mes de un segundo

                                                                              , sin noche ni amanecer

Máximo Simpson, poeta, periodista, profesor universitario bonaerense, amigo de Néstor Groppa.

8 DE MARZO, DÍA INTERNACIONAL DE LA MUJER

“¡Pan y rosas!”, “Pan, paz y libertad” 

Estos conceptos resumen la lucha de las mujeres por lograr un mundo mejor para sus vidas. Año tras año, miles de mujeres han salido a las calles en diferentes lugares del mundo para demandar nuevos derechos, defender los ya conquistados y luchar contra la discriminación que rechaza el principio de igualdad de oportunidades.

Recordamos algunos de ellos: Nueva York, fines del invierno de 1857. Las mujeres debían cumplir en fábricas textiles extenuantes jornadas de más de 12 horas a cambio de salarios miserables. Al reclamar por sus derechos fueron atacadas por la policía. Un 8 de marzo.

Medio siglo más tarde, en marzo de 1908, 15.000 obreras marcharon por la misma ciudad al grito de “¡Pan y rosas!”, por aumento de salario y mejores condiciones de vida. Y, al año siguiente, también en marzo, más de 140 mujeres jóvenes murieron calcinadas en la fábrica textil donde trabajaban encerradas en condiciones inhumanas. Siete años más tarde, en Rusia - febrero de 1917, para el calendario ortodoxo, las obreras textiles tomaron las calles reclamando “Pan, paz y libertad”, marcando así el inicio de la más grande revolución del siglo XX. Finalmente, en 1910, durante un Congreso Internacional de Mujeres Socialistas, la alemana Clara Zetkin propuso que se estableciera el 8 de marzo como el Día Internacional de la Mujer, en homenaje a aquellas que valientemente se expresaron por el género.

Nos parece admirable e increíble el valor de esas mujeres, e inaudito que, en menor medida, persista esta actitud machista en la sociedad, aún en ciertas mujeres, madres, que por su educación e historia educan a los hijos varones con prerrogativas sobre la mujer. No todo es culpa de los varones.

Esta lucha ha ido perdiendo su carácter obrero, para constituir un reclamo de derechos básicos en la educación, el trabajo, la política, la cultura, las letras en las que trabajamos con pasión. No debiera existir en este siglo XXl escritor que manifieste que una mujer, no debiera escribir. Y que haya lectores y escritores que avalen tal pensamiento. Nos preguntamos: ¿Quién es el dueño del Canon?

La mujer no solo construye su rol de novia, esposa, madre. No solo fue la patriota que luchó al lado de su amor, es y seguirá siendo la inspiradora de nobles sentimientos, la trabajadora, la que acciona en el hogar, en empresas y altos cargos. Ella, también, es la que escribe, la que ama, la que sueña, la que sostiene la memoria, la que enriquece los recuerdos y hace germinar la esperanza.

Para corroborar estos pensamientos presentamos textos de mujeres que escriben, y textos de varones que hablan de ella.

Susana Quiroga

BUSCÁNDOTE

Buscándote los ojos

salgo a hundirme

en las estrellas

Buscándome el alma

sigo quieta.

en su mirada

Del libro “Voy siendo”- 2002

Estela Mamaní, poeta, Profesora en Letras jujeña, vive en Tilcara

CANCIÓN DEL ESPOSO SOLDADO                                            

He poblado tu vientre de amor y sementera,

he prolongado el eco de sangre a que respondo
y espero sobre el surco como el arado espera:
he llegado hasta el fondo.
Morena de altas torres, alta luz y ojos altos,
esposa de mi piel, gran trago de mi vida,
tus pechos locos crecen hacia mí dando saltos
de cierva concebida.
Ya me parece que eres un cristal delicado,
temo que te rompas al más leve tropiezo,
y a reforzar tus venas con mi piel de soldado
fuera como el cerezo.
Espejo de mi carne, sustento de mis alas,
te doy vida en la muerte que me dan y no tomo.
Mujer, mujer, te quiero cercado por las balas,
ansiado por el plomo.
Sobre los ataúdes feroces en acecho,
sobre los mismos muertos sin remedio y sin fosa
te quiero, y te quisiera besar con todo el pecho
hasta en el polvo, esposa.
Cuando junto a los campos de combate te piensa
mi frente que no enfría ni aplaca tu figura,
te acercas hacia mí como una boca inmensa
de hambrienta dentadura.
Escríbeme a la lucha, siénteme en la trinchera:
aquí con el fusil tu nombre evoco y fijo,
y defiendo tu vientre de pobre que me espera,
y defiendo tu hijo.
Nacerá nuestro hijo con el puño cerrado,
envuelto en un clamor de victoria y guitarras,
y dejaré a tu puerta mi vida de soldado
sin colmillos ni garras.
Es preciso matar para seguir viviendo.
Un día iré a la sombra de tu pelo lejano,
y dormiré en la sábana de almidón y de estruendo
cosida por tu mano.
Tus piernas implacables al parto van derechas,
y tu implacable boca de labios indomables,
y ante mi soledad de explosiones y brechas
recorres un camino de besos implacables.
Para el hijo será la paz que estoy forjando.
Y al fin en un océano de irremediables huesos
tu corazón y el mío naufragarán, quedando
una mujer y un hombre gastados por los besos.

 

De Vientos del pueblo, 1937.

Miguel Hernández, poeta español de la generación del 27- (1910-1942)