jueves, 24 de diciembre de 2015

NAVIDAD, MISTERIO DE UN NIÑO QUE SE HIZO HOMBRE

“…A las doce de la noche,
un niñito nacerá,
alegraos, pastorcillos,
que el que nace Dios será…”

Diciembre nos impacta por  muchas razones, una de las más importantes es  la llegada de la Navidad, el revivir el nacimiento de Jesús en Belén, el Misterio de un Niño que se hizo Hombre para bendecirnos. Tiempo de esperanzas para los cristianos. Y pensamos, qué maravilloso es tener fe, creer, sentir el consuelo supremo. Entonces, caminamos hacia un reencuentro existencial, con uno mismo, con los otros, con el Señor, con actitud gozosa.
Al mismo tiempo, comprobamos que las tradiciones que emanan de esta celebración, contagian a los no creyentes. En algunos de esos hogares, de pronto, asoma un arbolito de Navidad para alegría de los niños, el parpadeo de las lucecitas que los alumbran, en  los balcones, en las calles, o el regalito de los Reyes Magos, o la contemplación de las adoraciones que tanto alegra los corazones. Todas expresiones populares que se conservan en el Noroeste y se trasmiten de generación en generación, vienen desde más allá de los mares, se insertan en el pueblo y nutren y llenan los corazones de un sentimiento universal compartido.
Estas manifestaciones religiosas durarán hasta Reyes, pero deseamos que duren todo el año por el bienestar alegre que nos producen y que nos dan fuerzas para luchar por valores altruistas, para combatir la violencia, para intentar construir un mundo mejor..... 
Que se curen las heridas de los hombres, de los que sufren, de los obstinados de corazón. Que la inocencia de los niños nos llene el alma de asombro existencial.
 Que la vitalidad de este misterio se renueve, siempre.
¡Desde esta Página Literaria de Pregón, nuestros deseos de esperanzas y felicidad!
Susana Quiroga

jueves, 17 de diciembre de 2015

SUEÑOS

Aleteos de pilpintos
fueron mis sueños.
Invadieron mi paisaje
florecieron mis instantes
también temblaron con las ráfagas del viento
avasallante

pero siguen alborotando

el aire.


De Poemas de la Soledad 

domingo, 13 de diciembre de 2015

La golondrina




Hace días que una golondrina se posa en la reja de mi ventana. Desde mi escritorio la contemplo, no son frecuentes las golondrinas, sí, muchos otros pájaros que planean en mi jardín. Es que estamos en primavera. Al amanecer, llega y canta de barrote en barrote, Sus tijeras se abren en cada salto. Sé que me mira, las luces están encendidas, pero no se va, insiste en su aparición. Luego, salta a la rama más cercana de la palmera y comienza la subida, en cada salto un año de vida. Y el tronco se hace cada vez más grande, crece dejando las huellas de otrora hojas, se aferran a él helechos diversos, alguna pajarilla, en realidad  orquídea silvestre. Ellas alimentan de verde y flores el recio tronco marrón.
            Y de pronto, una flecha fugaz, es la golondrina que desea que la mire y la escuche gorjear nuevamente. Canta y desaparece. Quizás regrese al atardecer, La esperaré como espero los anhelos y sueños, esos que me dicen que la Naturaleza es bella, y que yo formo parte del Vivir.


viernes, 21 de agosto de 2015

PATRIA CHICA

Ella se incendia
de viento y fuego

sus pies desnudos
enraizados
en la tierra de la Pachamama
 
necesita el agua de la alborada
el aire que la acaricie con sus rizos de montaña
el sol que le entibie el alma

entonces                               
los pájaros la habitan
revolotean esperanzados


de eternidad
                                                                                                                                                                                                                                                                                                               Elena Veliz

viernes, 14 de agosto de 2015

YO FUI ... LA PACHA

Veo miedo en sus gestos. Anoche, se sacudieron mis entrañas. Sí, yo provoqué la quebradura en la tierra, la sequía ardiente con el viento. Yo fui, yo, La Pacha, porque me profanaron. ¿No debían cuidarme? ¿Por qué jugaron con fuego?  Destrozaron los arbustos, los árboles. Quebraron los cardones, esos que se vistieron de soldados para salvarlos del enemigo cercano. ¡Ésos, estaban prohibidos tocarlos! Me desgarraron. Los transformaron en cajitas, lámparas y portarretratos.


Y ahora, ni siquiera lluvia, ni acequias, ni río. Apenas un hilo cristalino que se pierde en mis vestimentas. Y los ganados sufren extraviados, y la sed se adueña de todos. No hay agua. Es un castigo. No quiero tributos ¡Tiemblen, descarriados!



   René Reinaga  

martes, 7 de julio de 2015

Flor de Jacarandá

                                                      "Vuelo de Amor" por Néstor Humacata                                                                 
 Fragmento
La brisa de primavera trae el ronroneo de un motor y perfume lila de jacarandá. Mi corazón se estremece y salta. Es él, es él. Salgo apresuradamente al patio, miro el cielo, no veo nada. Subo a la terraza, lo busco en el azul, en los miles de puntitos que me desconciertan entre algunas nubes, nubes blancas, muy blancas: mar, vaivén de olas, un delfín salta, me mira, me llama, me fascina. Por fin, el monomotor Piper de alas rojas se aproxima, se hace cada vez más grande, más cercano, ya está al alcance de mis ojos, de mis manos, y comienza la ronda-ronda sobre mi casa.
            Llega el mensaje que libera el canto de los pájaros, el rubor de mujer. Sonrío emocionada.
            Sé que distingue, desde el aire que ronronea, una figurita pequeña que gira gira en una armonía compartida, quizás de un vals.
            De pronto, caen papelitos lilas; extiendo mis brazos que reciben el perfume lila. Las flores llenan mi terraza. Y yo soy otra flor de jacarandá con alas en la piel que baila hechizada en el atardecer.
            Cumplida su misión, el pájaro se aleja. En cómplice señal aletea, victorioso, puñados de gorjeos.

            Es primavera y sólo tengo quince años. Aún salgo a mirar el cielo cuando escucho el ronroneo de un avión.

De Cosa de mujeres


La pintura “Vuelo de Amor” está inspirada en mi libro Cosa de mujeres que realizó el plástico Néstor Humacata por pedido del amigo lector querido Sergio Giacoppo. ¡Semejante devolución a las letras!¡Tremenda emoción de tres miradas! ¡Gracias!

jueves, 28 de mayo de 2015

CELEBRACIÓN

Ella fotografiaba las papas andinas, pero al revelarlas se veían nebulosas, sin forma casi. Ni con excelente cámara. Y las necesitaba significativas, hermosas para un catálogo, ya que trabajaba para difundir sus propiedades, riquezas, comercialización. ¡Ella que las apreciaba tanto no podía reflejar su belleza ni con la mejor cámara! Era inexplicable. Le comentó al padre puneño. Y él con una sonrisa le preguntó.
            _ ¡Ay, hija! ¿Les has pedido permiso a la Pachamama? ¿Le dijiste que las amas, que las cuidarás?
            Se quedó pensando, asombrada se dijo: Pero la Pachamama sabe de mi amor, ella sabe… Comprendió. Juntó papas de diferentes sabores, colores y presencias. Con sus manos morenas y tibias las acarició con aceite y romero, una a una. Las arregló escalonadas como apacheta. Entonces, esperó trémula el crepúsculo, la luz de las primeras estrellas y de la luna redonda casi blanca. Convocó a la raza milenaria, rezó, las veló, las ofrendó a la Madre Tierra durante toda la noche.
            Al otro día con la mejor luz las fotografió. Sonrió. ¡Nunca se habían visto tan hermosas!

miércoles, 29 de abril de 2015

Mi perra niña y Toby en el Día del animal


Mi perra cachorro
me mira con sus ojos negros
sólo  un brillo entre el flequillo negro
su corbata blanca le apuñala el pecho
calladita como una buena niña
espera
el bocado precioso del pan tostado
con un poquito de queso
pedigüeña encanta
con el crujido de las rebanadas

ay mi perra niña

se llama Eva Luna

jueves, 23 de abril de 2015

23 de abril, DÍA DEL LIBRO

 Cuando leo poesía
el agua cae

letra a letra
palabra a palabra

/eterna y frágil/

sobre las páginas
en el temblor
de mi piel




miércoles, 22 de abril de 2015

22 de abril, DÍA INTERNACIONAL DE LA MADRE TIERRA

  Poema dedicado a la Madre Tierra, inspiradora de mis textos.

SEMBRADORA.

Soy la jardinera sin paga
y de a puchitos
que entre flor en flor
quita las hojas secas
y agita las plantas para que caigan
a borbotones
las semillitas.

Por eso
cuando emerge la flor
en no sé qué momento
el perfume y el color
me extasían.

Desmedido pago
me está obligando
a la siembra
perenne
de la poesía.


De  Poemas de la Soledad

lunes, 13 de abril de 2015

Se nos fue Eduardo Galeano

¡Qué tristeza! Se nos ha ido un grande de las letras, el escritor y periodista uruguayo, Eduardo Galeano. Nos señaló con su estilo intenso construido con competencia histórica y filosófica, con creatividad literaria. Recordar su ­Venas abiertas de América Latina, su Libro de los abrazos, Espejos, Mujeres, Memoria del Fuego, entre muchos otros, nos emociona.
            Nos queda su pensamiento reflexivo, fraterno y universal, su voz generosa:

La vida es darse. Darse, no hay alegría más alta.


Hay un único lugar donde ayer y hoy se encuentran y se reconocen y se abrazan. Ese lugar es mañana.  

jueves, 2 de abril de 2015

Nuestro homenaje en este día a los caídos por la patria:" Las Malvinas" de José Pedroni

José Pedroni, escritor y poeta santafecino 1899- 1968, escribió este poema intenso de melancolía y amor por las islas Malvinas. 
  
LAS MALVINAS

Tiene las alas salpicadas de islotes
Es nuestra bella del mar.
La Patria la contempla desde la costa madre
con un dolor que no se va.

Tiene las alas llenas de lunares,
lobo roquero es su guardián.
La patria la contempla. Es un ángel sin sueño
la patria junto al mar.

Tiene el pecho de ave sobre la honda helada.
Ave caída es su igual.
El agua se levanta entre sus alas.
Quiere y no puede volar.

El pingüino la vela. La gaviota le trae
cartas de libertad.
Ella tiene sus ojos en sus canales fríos.
Ella está triste de esperar.

Como a mujer robada le quitaron el nombre:
lo arrojaron al mar.
Le dieron otro para que olvidara,
que ella no sabe pronunciar.

El viento es suyo; el horizonte es suyo.
Sola, no quiere más.
sabe que un día volverá su hombre
con la bandera y el cantar.

Cautiva está y callada. Ella es la prisionera
que no pide ni da.
Su correo de amor es el ave que emigra.
La nieve que cae es su reloj de sal.
Hasta que el barco patrio no ancle entre sus alas,
ella se llama Soledad…

lunes, 30 de marzo de 2015

PASAR LA NOCHE de Rodolfo Alonso

El poeta, traductor, ensayista argentino, Rodolfo Alonso, nos hace llegar este poema que es un canto de amor a  nuestro país, Argentina.


Patria de grandes ríos que descienden de América
y se hacen dulces aguas bendecidas de barro

País de quebrachales de mar a la cintura
pampas abiertas dunas salitrales y aguadas

País con espinazo de cordillera madre
que sube crepitando desde el fondo de América

País de agua sagrada litoral y fecunda
donde el aire se canta en la gracia del agua

País que está en América patria que está en América
aunque una ciudad monstruo y ciega no lo crea

País de poca memoria de intriga y de bostezo
de irritación y furia contenida y nostalgia

Patria de solitarios país de muchedumbres
patria de errores trágicos y trágicos aciertos

País de colinas nieves esteros marejadas
ventisqueros y selvas trigales y distancias

País de vientos rasantes sobre desiertos grises
y olor a tierra húmeda después de la tormenta

Patria que tiene norte patria que tiene sur

caminos hondonadas praderas esperanzas

martes, 24 de marzo de 2015

Presencia

Colgada de los hilos de la noche
te presiento

juego a la rayuela
y el tejo cae
en el lugar de la distancia
y la sensación
es tan  cercana

me pregunto
desde qué espacio
me contemplas
corazón mío

mi soledad te busca
en el sueño
en el despertar
en el latir


de las últimas estrellas

viernes, 30 de enero de 2015

CANTO DE GALLOS

Me pareció extraño llegar a la gran ciudad caribeña y escuchar el canto de los gallos. Quizás de alguna casa con patio de tierra. Recuerdo que sonreíste y me contaste aquella vez que siendo niño caminaste kilómetros con un gallo de regalo a unos parientes. Y el gallo te acompañó sin molestarte, pero no cantó en tus brazos. ¿Percibiría su destino final? Y yo recordé el gallinero que teníamos y la anécdota aquella de mis hermanos mayores que escondidos y asombrados esperaron pacientemente ver el nacimiento de los huevos en las gallinas mientras el gallo las custodiaba, sombrío. Al fin, arrebolados narraron su descubrimiento ante la risa de padres y tíos.

Esta mañana, después de mucho tiempo, me despertó el canto de los gallos. Uno a uno elevaban su tono y uno a uno recibían el mensaje del otro. Sinfonía de un blanco tiempo, canción de lejanía, sumergida. Una y otra vez me llena de murmullos, de risas, de manos en la caricia de mi madre, de asombro de la vida.
         Ahora esos cantos ya no existen, están prohibidos en la ciudad donde vivimos, ya no hay gallineros en el fondo de las casas, ni huevos frescos, ni pollitos piando. El progreso arrasó los cantos de mi infancia.
         Y esta mañana, en esta otra orilla del mar, en una isla del Caribe, en una ciudad distinta de la mía en donde vive nuestra hija, sus cantos me han despertado. Abro mis párpados a la música y se me vuela el alma. Tenue instante, mis labios esbozan una sonrisa.

Con el canto de los gallos recupero mi infancia y vos, seguramente, la tuya. La mía con aroma a naranjas, con juegos en las veredas, al atardecer, bajo la mirada sonriente de los padres y el silbato intenso del largo tren de carga.
         Las manos de mi siempre niña en las mías, cálida caricia, como antes las de mi madre, tibias.

         
                                                      De "Cosa de mujeres".2014