31 DE DICIEMBRE, ÚLTIMO DÍA DE AÑO, Y YA, COMIENZOS DEL NUEVO 2012

 

“…Gracias a la vida que me ha dado tanto
me ha dado la risa y me ha dado el llanto
así yo distingo dicha de quebranto
los dos materiales que forman mi canto
y el canto de ustedes que es el mismo canto
y el canto de todos que es mi propio canto.”V.P.

En este último día de año, y ya comienzos del nuevo, queremos decir como Violeta Parra,  Gracias a la vida que me ha dado tanto… Pensamos en las siembras realizadas en el plano personal que nos permite alegrarnos o dolernos, sentimientos propios de la vida. En la obra cumplida, inacabada que nos hace reconocer los dones de la mente y del espíritu, necesarios para seguir accionando. Para recordar personas que testimoniaron el proyecto de vida basado en el amoroso sentimiento del amor fraterno. Para valorar lo heredado, para seguir  luchando por aquello en que creemos, o que deseamos cambiar. Para pensar en nuestra patria chica y nuestra patria grande a las que amamos y deseamos que progresen porque sin ellas nuestros sueños, los sueños del hombre, individuales, culturales, sociales, políticos, económicos, no se podrán concretar.

Cada mes, cada flor, cada ilusión, cada dolor, que fructifiquen en esperanza compartida.

Nos resistimos a dejar de luchar por los valores que nos sostienen. Anhelamos un mundo más solidario y justo. Y desde esta Página literaria convocamos a la belleza de la palabra, A esa que canta al espíritu y nos da la dimensión de un mundo mejor.

¡Felicidades a los colaboradores y lectores de Pregón!

Susana Quiroga

GRACIAS A LA VIDA 

-Gracias a la vida que me ha dado tanto
me dio dos luceros que cuando los abro
perfecto distingo lo negro del blanco
y en el alto cielo su fondo estrellado
y en las multitudes el hombre que yo amo.

Gracias a la vida que me ha dado tanto
me ha dado el sonido y el abecedario
con él las palabras que pienso y declaro 

madre, amigo, hermano y luz alumbrando, 
la ruta del alma del que estoy amando.
  
Gracias a la vida que me ha dado tanto 
me ha dado la marcha de mis pies cansados 
con ellos anduve ciudades y charcos 
playas y desiertos, montañas y llanos 
y la casa tuya, tu calle y tu patio. 
  
Gracias a la vida que me ha dado tanto 
me dio el corazón que agita su marco 
cuando miro el fruto del cerebro humano 
cuando miro el bueno tan lejos del malo 
cuando miro el fondo de tus ojos claros. 
  
Gracias a la vida que me ha dado tanto 
me ha dado la risa y me ha dado el llanto 
así yo distingo dicha de quebranto 
los dos materiales que forman mi canto 
y el canto de ustedes que es el mismo canto 
y el canto de todos que es mi propio canto. 

  

Violeta Parra, poeta, cantante, pintora, escultora, bordadora, ceramista chilena,1917 - 1967. 

25 DE DICIEMBRE, NAVIDAD, PAZ, FE Y ESPERANZA

ARRE BORRIQUITO

   -Venid, pastorcitos,
venid a adorar
al Rey de los cielos
que ha nacido ya.

Arre borriquito,
vamos a Belén
a ver a la Virgen
y al niño también.

Rústico techo
abrigo le da,
por cuna un pesebre
por templo un portal.

Arre borriquito,
vamos a Belén
que mañana es fiesta
y al otro también.

Esta noche con la luna
y mañana con el sol
a Belén caminaremos
a ver pronto al Niño Dios.

Una nueva Navidad. ¿Nueva? La siembra resurge en flor de Paz, de Fe, de Esperanza. Deseamos compartir estos sentimientos que nos hacen ser mejores seres humanos, que nos hablan de un mundo donde la generosidad nos descubre niños, donde la Paz nos hace sonreír, y la Esperanza nos habita para sostener la comprensión de la condición humana, para iluminarnos con lucecitas que rescatan la emoción del Advenimiento del Señor y del reencuentro. Dichosos los que somos creyentes, porque el consuelo de este suceso es una caricia que cura nostalgias y dolores. Dichosos los jujeños que podemos oír los cánticos de los villancicos, trasmitidos oralmente a través de mares y montañas y esparcidos por la tierra. Nos recuerdan noches de oración junto al fuego, amaneceres en callejas e iglesias, almas que supieron orar en amorosa entrega, y que desde otra dimensión nos acompañan. Dichosos los jujeños que aún podemos visitar pesebres donde se entonan estos villancicos para expresar la adoración al Niño Dios. Allí se reverencia y las cintas se trenzan y destrenzan formando canastas, estrellas, árboles. Y los niños giran, se arrodillan, cantan y bailan al compás de la música alegre. Y los instrumentistas obstinados, incansables y entregados a los sones apasionados quieren ofrendar su confianza al Señor, revivir el Nacimiento, la memoria de la tierna tradición. Y los bombos y sikuris, a veces algún saxofón y clarinete, acompañan el ritmo alegre conmoviéndonos, y entonces deseamos saltar y bailar, como niños enardecidos y felices.

                Desde esta Página Literaria de Pregón, nuestro deseo fraternal de Paz, Fe y Esperanza. Sentimiento universal de un patrimonio compartido por siglos, y por siempre.

Susana Quiroga

Carta Perdida

Hoy me llegó una carta perdida de mi querido amigo escritor Sebastián Jorgi. Digo perdida porque la encontró archivada, olvidada, no enviada, a la deriva, en los cielos virtuales. Palabras obstinadas que no quisieron eliminarse porque sabían que correspondían a una mirada intensa que se conmueve con la poesía. La nota tiene más de cuatro años, cuando le llegaron los libros de poemas Una y Verano intenso. Apenas nos conocíamos, a la distancia.

La comparto.

Gracias Sebastián.

                       

                               

SOBRE LA POESÍA DE SUSANA QUIROGA

        Querida Susana, me conmovió el poemario íntimo, Verano Intenso, que protagonizan tus nietos y tu esposo...la abuelita y el abuelito, "tenés que comer...todododododo", qué ternura. También esta mañana leí  "Una", donde despliegas imágenes creacionistas, con el tema del "desbande", donde te habita la sed y donde las palomas blancas también se dispersan y el arte poética de "enamorada / arrópame / en tu piedra / eres la hiedra / que busca el muro / para ser poema " Y el interrogante dual filosófico...qué soy---quién soy, desdoblando el presupuesto "cosa" y el presupuesto "identidad", como una enajenación ante la ausencia. Y el viaje a la infancia, como anagnórisis---es un riesgo que corro al escribirte esto--"en sillita de oro", qué maravilla, en serio.     

       Ahora preparo la comida para los muchachos, es un mediodía agitado más y voy y vengo con “Una” en la mano...en los viajes al Centro de Buenos Aires.

        Y qué decir del tema de la constelación y de la mirada, la constelación de estrellas como espejo y de pronto una "estrella....perdida", ese lucerito propio del paisaje jujeño.

        Hasta podría arriesgar aquello del “trabajo” en la hechura poética, pero en tus líneas parecen ya estar escritos en el instante inmediato anterior o posiblemente amasados mucho antes en tus recuerdos, el de ese esposo ido no del todo, claro. Conservar hoy el numen lírico que tú conllevas, no es poca cosa, atendiendo a posturas pretendidamente herméticas o a lugares comunes devenidos de la tradición, digamos, como apunta el término Umberto Eco, “la biblioteca”

        Lo sensual y el eros oblicuo, la partida, "cercado de grillos / emprendiste el vuelo / corazón mío", me da la sensación de un desgarro, en un acompañar aún, latente "tus dedos en mis dedos"...

        El intimismo queda guardado ahí, en ti, aunque se dispara con gracias hacia el papel escrito, el poema terminado.

        Pero el espejo no te devuelve la imagen, sólo la palabra y las " fotografías amarillas", en ese estado de perplejidad y de regreso a la infancia como refugio, volviendo a la "niña fascinada".

        En fin, quería escribirte esto, porque me alegro doblemente de haberte conocido.

        Seguiré leyéndote, un beso.

Sebastián Jorgi

Porque diciembre era el mes de mi padre, primavera, vida, verano en mi recuerdo

EL SILBIDO            

                                               a mi papá

              Entre los miles de silbidos de los pájaros, el silbido de mi padre. Alegre, me llama, se esconde entre los murmullos del amanecer. Insistente me lanza su recuerdo.

            Silbando en aquel otro amanecer, en su bicicleta trajo a la partera. El primer hijo de su esposa-novia, ya madre, ya ternura, tan joven. Silbaba su esperanza, silbaba su futuro, la plenitud. Y el silbido trenzó las calles de la ciudad, las primeras claridades, y la ansiedad se esfumó en las dimensiones del tiempo. Y fue el primer hombre en la espera, y mi madre la primera mujer en el misterio del Amor, de la Luz, y mi hermano, el primogénito.

            Ahora el silbido me llama, alegre; se esconde entre los miles de silbidos de los pájaros de este amanecer. Insistente su recuerdo, su esperanza.

            Los delantales blancos, almidonados con un gran moño en la cintura, mariposas de alas extendidas, avanzan en la clara mañana. Los zapatos brillan, también los rostros, las sonrisas. Detrás del estandarte, mi hermana y yo desfilamos en la fecha patria al compás de la marcha, de los redoblantes, de los espectadores-padres que orgullosos nos observan. Y de pronto, la certeza, el silbido cómplice delata la presencia, el silbido, la señal que sube y baja en dos tiempos nos acompaña, nos mira. El silbido alegre nos llama, se esconde entre las palomas del aire. Y el paso, entonces, es más firme, y el pecho, más erguido. Y yo le respondo con mi sonrisa.

            El silbido me convoca alegre; me sigue convocando arrebujado en las alas del tiempo, se esconde, nostálgico, entre los miles de silbidos de los pájaros, juega con la luz de este amanecer.

            Insistente, su memoria, la esperanza…desde otro cielo.

 

25 DE NOVIEMBRE, DÍA INTERNACIONAL DE LA NO VIOLENCIA CONTRA LA MUJER

“Nada traduce toda la tempestad de mi alma”. Minerva

Como sucede en variados lugares del mapa y por circunstancias distintas que provocaron y provocan rebelión ante la injusticia, nuevamente, son mujeres, testimonios de lucha por la igualdad y libertad social, política e histórica. Fue la República Dominicana la que propuso esta celebración en memoria de las hermanas Mirabal, Minerva, Patricia y María Teresa, a raíz de su macabro asesinato el 25 de noviembre de 1960, por sus actividades poíticas y por órdenes del dictador  dominicano Rafael Leónidas Trujillo. En honor a ellas se conmemora este día como el Día Internacional de la No Violencia contra la Mujer.

En 1993 la Asamblea General de las Naciones Unidas aprobó la Declaración sobre la Eliminación de la Violencia contra la Mujer, en la que se definió este concepto: como todo acto de violencia basado en el género que tiene como resultado posible o real un daño físico, sexual o psicológico, incluidas las amenazas, la coerción o la prohibición arbitraria de la libertad, ya sea que ocurra en la vía pública o en la vía privada.”

Las hermanas Mirabal, son conocidas también como las “Mariposas”, por ser este el nombre secreto de Minerva en sus actividades políticas clandestinas en contra de la tiranía trujillista, al integrar el movimiento 14 de Junio creado por su hermana mayor en contra del régimen. Además, perseguida, detenida y encarcelada por haber rechazado las pretensiones amorosas del dictador.

Los escritores, poetas, narradores y dramaturgos no cesan de expresar su admiración a través de la palabra, en los diferentes géneros literarios.

Pedro Mir, poeta nacional dominicano, en su poema Amén de Mariposas, expresa la tragedia del asesinato de las tres heroínas. La destacada escritora Dominico-Americana, Julia Alvarez escribe una reveladora y bella novela, En el tiempo de las mariposas, basada en la vida de las hermanas Mirabal. Mario Vargas Llosa en su novela La fiesta del Chivo, narra el asesinato de Trujillo y habla del crimen de las Mirabal como una de las mayores atrocidades del régimen. Adela Mirabal, “Dedé”, hermana menor sobreviviente, escribió su único libro Vivas en su jardín, donde cuenta la valiente lucha de sus hermanas por la libertad de su país. El director Mariano Barroso llevó al cine la adaptación de Rodrigo García y de David Klas. Presenciamos en Santo Domingo representaciones teatrales sobre esta significativa historia, lo que nos dice del deseo de vigencia y ejemplo a trasmitir por el pueblo dominicano.

    En el malecón de esta ciudad, Avenida G. Washington, se erige un obelisco con la pintura de las hermanas. 
Este Obelisco del Malecón fue restaurado con una obra del artista Dustin Muñóz, “Alegoría a la libertad” en honor a las 
hermanas. Ante su vista, emociona oír a los niños hablar del arrojo de estas tres mujeres que murieron por la libertad y 
democracia, con infantil asombro. 
                    Con este recuerdo conmovedor, vaya nuestro homenaje al heroísmo de las Mariposas y de todas las mujeres
 que se han sacrificado y se sacrifican por el Amor, la Justicia y la Libertad, a través de los tiempos.
                  

Susana Quiroga

 AMÉN DE MARIPOSAS 

                                    Fragmentos

Primer Tiempo

Cuando supe que habían caído las tres hermanas Mirabal
me dije:
la sociedad establecida ha muerto.

………………………………

Comprendí
que muchas unidades navales alrededor del mundo

inician su naufragio
en medio de la espuma
pensadora

y que grandes ejércitos reconocidos en el planeta

comienzan a derramarse
en el regazo de la duda
……………………………………..

¡Oh dormidas!
¡oh delicadas!
qué injuria de meditar.

El mes de noviembre descendía sobre los hombros
como los árboles aún debajo de la noche y aún

dando

sombra.

¡Oh eternas!

El péndulo palpitaba las horas del municipio
y el pequeño reloj destilaba en silencio gota a gota
veinticinco visiones de un día llamado noviembre.

Pero aún no era el fin

¡oh dormidas!
aún no era el fin
no era el fin

……………………………………………

Porque
hay columnas de mármol impetuoso no rendidas al tiempo
y pirámides absolutas erigidas sobre las civilizaciones
que no pueden resistir la muerte de ciertas mariposas

y calles enteras de urbes imperiales llenas de transeúntes
sostenidas desde la base por tirantes y cuerdas de armonía
de padre a hija de joven a jovenzuela de escultor a modelo

y artilleros atormentados por la duda bajo el cráneo

cuyas miradas vuelan millares de leguas sobre el horizonte
para alcanzar un rostro flotante más allá de los mares

y camioneros rubios de grandes ojos azules

obviamente veloces
que son los que dibujan o trazan las grandes carreteras
y transportan la grasa que engendra las bombas nucleares
y portaviones nuevos de planchas adineradas invencibles
insospechablemente unidos al rumbo del acero y del petróleo
y gigantes de miedo y fronteras de radas y divisiones aéreas
y artefactos electrónicos y máquinas infernales dirigidas
de la tierra hacia el mar y del cielo a la tierra y viceversa
que no pueden resistir

la muerte

de ciertas

mariposas

porque la vida entera se sostiene sobre un eje de sangre
y hay pirámides muertas sobre el suelo que humillaron
porque el asesinato tiene que respetar si quiere ser respetado

y los grandes imperios deben medir sus pasos respetuosos

porque lo necesariamente débil es lo necesariamente fuerte
cuando la sociedad establecida muere por los cuatros costados

cuando hay una hora en los relojes antiguos y los modernos
que anuncia que los mas grandes imperios del planeta
no pueden resistir la muerte muerte

de ciertas ciertas

debilidades amén

de mariposas

Pedro Mir, poeta nacional dominicano, 1913-2000-

¿TRADICIÓN - IDENTIDAD?

“Aquí me pongo a cantar
Al compás de la vigüela,
que el hombre que lo desvela
una pena estrordinaria,
como la ave solitaria
con el cantar se consuela…”


 “…Cantando me he de morir, 
Cantando me han de enterrar, 
Y cantando he de llegar 
Al pie del Eterno Padre. 
Dende el vientre de mi madre                                                                 

Vine a este mundo a cantar…” 

           MARTIN FIERRO por José Hernández                                                                                                                                                                                 Martín  Fierro por Juan Castagnino.

En estos días, los festejos de la tradición estuvieron presentes en diferentes ceremoniales. En nuestro país, el Día de la Tradición es el 10 de noviembre en recordación de nuestro poeta tradicional, autor del Martín Fierro, José Hernández. Evocamos al escritor que supo defender a través de esta obra de alta expresión artística, filosófica y popular, el destino trágico del gaucho, y por ende la justicia. El personaje principal, cuyo nombre designa la obra, es considerado representativo del ser nacional. Supo expresar su canto de libertad, de igualdad, de miedo y soledad, su experiencia de vida en un momento especial de la historia.

La palabra tradición deriva del latín y quiere decir donación o legado. Efectivamente, hemos recibido de nuestros ancestros las costumbres, los ritos, la memoria, el arte, que constituyen la identidad argentina. Pero no basta recibir el legado cultural, hay que seguir construyéndolo. La tradición nos identifica y a la vez nos diferencia. Se manifiesta en el modo de ser, de vivir a  través de los tiempos. Por eso, tradición está íntimamente ligada a identidad. Dos palabras simbólicas para la esencia de la argentinidad.

Vienen a nuestra memoria los sacrificios y luchas del hombre por su patria, ya provenga del campo o de la ciudad, aconteceres que apostaron al progreso, sostenidos por el bagaje cultural, social, económico, heredados.      Entonces, como los pájaros en los cielos azules sin barreras, es necesario que sigamos volando para conquistar el país pleno que soñamos, para nuestra existencia y la de nuestros hijos. De esta manera, podremos interconectar tradición e identidad, señalados por la experiencia, la vocación y la filosofía fraterna de vida que aspira a un mundo más justo y mejor.

Susana Quiroga

GROPPA, SEMBRADOR DE LA PALABRA

- El 4 de noviembre se ha cumplido seis meses de acentuada nostalgia por la desaparición de nuestro amigo y poeta, Néstor Groppa, el cronista sensible de Jujuy. Nos hemos sentido huérfanos en estos días extensos para la tristeza. Extrañamos su discurso lírico y luminoso que lo señalaron en el  tiempo y la memoria.  No teníamos su mirada intensa y amable que nos ayudaba a percibir la belleza del cosmos, de las costumbres y de las cosas nuestras. Nos faltaba su compañía para compartir un nuevo libro, una nueva poética; su  sonrisa, con la que nos brindaba su aprobación, el amoroso sentimiento de solidaridad, sus chispazos de humor, su vasta cultura universal.

Deseamos que esta nostalgia persista y se transforme en poesía como le hubiera agradado a su espíritu sencillo y generoso.

Groppa seguirá siendo el sembrador de la palabra que camina con nostalgia por “los intocables límites del tiempo”.

Nuestro recuerdo, siempre.

Susana Quiroga

CASA DE ESTAR

( EN San Salvador de Jujuy – Argentina )

- Los ríos se te pierden camino de la aurora.

Ya muchos remontaron arroyos del olvido

cargando con sus flores, que una tenue señora

protege junto al fuego que en su paz ha crecido.

El álbum de familia de los pasos perdidos,

con rostros revelados en un tiempo sin hora,

con brújulas de piedra sobre el mapa extendido,

con rulos de la luna sobre la mecedora,

van siendo los transflores de la bella pintura

que los años te trabajan con su hebra más pura.

Y porque eres dolida nada más que de gente,

Yo anduve por tus calles como docto cronista

que cubrió tus cornisas, cual aquella florista

pastando sus tinajas, silenciosa y ausente.    ng

de  EUCALAR CELESTE, LAPACHO ROSA – y otros nombres del tiempo –. Ediciones “Buenamontaña”. S. S. de Jujuy 1983.