ENCUENTRO DE ESCRITORES Y ARTISTAS “VERTIENTES DEL SOL EN LA QUEBRADA”

“…tejer las alas del Arte, perseguir el espíritu de belleza y libertad…”

Recientemente se llevó a cabo en Humahuaca, el Encuentro de Escritores y Artistas “Vertientes del Sol en la Quebrada”, convocado por la SADE, Jujuy.

Un sol ardiente y luminoso nos recibió para alegrarnos y dar iniciación a las actividades literarias. Encuentro. Mirarnos. Reconocernos. Intercambiar opiniones, rebatirlas, escuchar poemas, ensayos, narraciones. Presentaciones de libros, producciones plásticas. Decir: Aquí estamos. Presente, sin pagos por el pensar o hacer, con la sola satisfacción de tejer las alas del Arte, perseguir el espíritu de belleza y libertad. Eso, y mucho más.

Y las voces de unos y otros se dejaron oír, y las coplas con su gracia y sabiduría popular nos regocijaron, y las pinturas de algunos plásticos fueron el marco propicio para estrechar los lazos de una cosmovisión solidaria.

De pronto, un alto, las campanas nos llamaban para la bendición del “Santo”, siempre nueva, siempre cálida, a las doce en punto, en la torre del Cabildo. El gesto majestuoso de Francisco Solano que nos mira. Su mano con la cruz que nos bendice. Y la emoción, insistente, repetida, nueva, y el recogimiento.

Dos días de armónica celebración de la palabra. Así lo reconoció el Consejo deliberante de Humahuaca al declararlo de “Interés cultural”.

Especial agradecimiento a la escritora Isabel Zelaya, afectuosa anfitriona humahuaqueña.

Presentamos algunos textos de escritores que participaron del encuentro.

Susana Quiroga

SIESTA

El viento

                teclea en los techos,
pausa en los cardonales

y

canta en Tilcara.
Ahí

donde las casas
                no osan ser
más altas,

porque estarían obligadas

                a albergar al cielo
por las ventanas.

                 ***

 RAÍCES

Corre para los blancos
el año mil cuatrocientos
Nosotros vivimos,
un mundo

de tinajas,
de perfumes a hierbas.
Aquí, ofrecemos,

a la Madre Tierra

a la Pachamama,
nuestra coquita,

                la yista.
Aquí, con olor a tierra,
a barro del que venimos.

Somos felices.

De Tilcara, luz, Voces de la quebrada.

 Lourdes Zalazar, poeta tilcareña, profesora en Ciencias Sociales.

21 DE MARZO, DÍA MUNDIAL DE LA POESÍA

              “…Amo el cielo de los poetas. Amo su simplicidad,

sus ardorosas vidas…”  ng

El próximo 21de marzo se conmemora el Día Mundial de la Poesía. Para los que intentamos asirla, y enajenados, corremos detrás de ella -maravillosa utopía- la fecha nos señala, nos hace mirarla con amor, más aún, con pasión, porque la poesía es amante significativa, sostenedora del vivir. Ella nos permite bucear en la intimidad para descubrirnos y expresar el mundo propio y el del exterior en su diversidad. Su lirismo es un arma vital que nos une y conmueve, amplía la capacidad de comprensión de la condición humana. Ella nos compromete y dignifica, nos obliga a observar desde una diferente dimensión la vida, y nos permite llorar, alegrarnos, sonreír y, fundamentalmente, ser libres.

La desnudez del espíritu se ovilla en la poesía. En buena hora la existencia de los lectores que la aman. Tienen que saber que el poeta les ofrece el pudor del corazón.

Qué mejor, entonces, que recordar al cronista sensible que nos representa en Jujuy y en el resto del mundo, a Néstor Groppa que encendido como la luz de Venus nos observa en amable amistad. Groppa, el poeta que ama a los hombres, es como la tierra. Nacerá la flor, florecerá el jardín y con su aroma tocará la noche, la eternidad.

Cronista urbano, generoso. Con su poesía nos sigue iluminando y con su cálida personalidad nos acompaña.

Susana Quiroga

LLOVIENDO ESTÁ

Oigo la lluvia,

bajo la luz de los focos mojada por la lluvia.

Las chapas suenan parejamente

a la tierra y el aire.

Soy dichoso oyendo la lluvia (egoísta dichoso);

porque en el instante feliz de la lluvia en este lugar del mundo

me pregunto por la infelicidad de otros,

donde en los charcos de lluvia tiende una florería triste.

Amo el cielo de los poetas. Amo su simplicidad,

sus ardorosas vidas.

La lluvia me los recuerda a todos,

los hace brotar en los campos abiertos del cielo

en que se está meciendo el árbol añoso del silencio.

Oigo llover por el cielo de los poetas.

Los recuerdo; vienen a mí con sus versos

ágiles o enmohecidos. Unos con sus vidas anteriores a la mía.

Los estrecho en la vaga luz de mi poema, los acomodo

en mi tiempo y pienso junto a ellos el verso que nunca

escribieron

ni escribiré; el que todo poeta sabe más allá de sus posibles.

El corazón es sencillo jardín bajo la lluvia,

bajo la lluvia nació su temblor y en el antiguo coro canta,

Me enamoran enlucidos  corolas y trepo por las gotas de lluvia

hasta tocar con mis ojos el color de la noche.

Continúo al jardín bajo la lluvia

resignado a medirme con su bendición.

De Libro de ondas – 1999- Néstor Groppa- (1928-2011)

 

CARTA A NÉSTOR GROPPA

Me dicen que hace un tiempo te has mudado y que sueñas  en paz, pura sustancia desprendida de los meros quehaceres. Pero a pesar de todo yo sé que estás ahí, en hondos accidentes del camino, cronista de este mundo, de tu rincón amado, que sabes tantas cosas y  conoces

el suceder de espuma  

                                donde 

                                           la lila que no existe se sigue deshojando.

Sé que me escribirás aunque es un poco tarde, y cuántos disparates nos diremos para saber que somos niños, y sé también que me hablarás del pacto con la muerte, pues el alma del día pide todos tus versos para sembrar la tierra  con tu voz,  poeta Néstor Groppa. 

P.D.  Sabio poeta, niño amigo mío

         que viste al colibrí diseñar flores,

         y viste cómo plasma su finura,

        afiligrana su alrededor:

        quiero decirte ahora

        que charlaremos largo cuando nos encontremos

         en un mes de un segundo

                                                                              , sin noche ni amanecer

Máximo Simpson, poeta, periodista, profesor universitario bonaerense, amigo de Néstor Groppa.

8 DE MARZO, DÍA INTERNACIONAL DE LA MUJER

“¡Pan y rosas!”, “Pan, paz y libertad” 

Estos conceptos resumen la lucha de las mujeres por lograr un mundo mejor para sus vidas. Año tras año, miles de mujeres han salido a las calles en diferentes lugares del mundo para demandar nuevos derechos, defender los ya conquistados y luchar contra la discriminación que rechaza el principio de igualdad de oportunidades.

Recordamos algunos de ellos: Nueva York, fines del invierno de 1857. Las mujeres debían cumplir en fábricas textiles extenuantes jornadas de más de 12 horas a cambio de salarios miserables. Al reclamar por sus derechos fueron atacadas por la policía. Un 8 de marzo.

Medio siglo más tarde, en marzo de 1908, 15.000 obreras marcharon por la misma ciudad al grito de “¡Pan y rosas!”, por aumento de salario y mejores condiciones de vida. Y, al año siguiente, también en marzo, más de 140 mujeres jóvenes murieron calcinadas en la fábrica textil donde trabajaban encerradas en condiciones inhumanas. Siete años más tarde, en Rusia - febrero de 1917, para el calendario ortodoxo, las obreras textiles tomaron las calles reclamando “Pan, paz y libertad”, marcando así el inicio de la más grande revolución del siglo XX. Finalmente, en 1910, durante un Congreso Internacional de Mujeres Socialistas, la alemana Clara Zetkin propuso que se estableciera el 8 de marzo como el Día Internacional de la Mujer, en homenaje a aquellas que valientemente se expresaron por el género.

Nos parece admirable e increíble el valor de esas mujeres, e inaudito que, en menor medida, persista esta actitud machista en la sociedad, aún en ciertas mujeres, madres, que por su educación e historia educan a los hijos varones con prerrogativas sobre la mujer. No todo es culpa de los varones.

Esta lucha ha ido perdiendo su carácter obrero, para constituir un reclamo de derechos básicos en la educación, el trabajo, la política, la cultura, las letras en las que trabajamos con pasión. No debiera existir en este siglo XXl escritor que manifieste que una mujer, no debiera escribir. Y que haya lectores y escritores que avalen tal pensamiento. Nos preguntamos: ¿Quién es el dueño del Canon?

La mujer no solo construye su rol de novia, esposa, madre. No solo fue la patriota que luchó al lado de su amor, es y seguirá siendo la inspiradora de nobles sentimientos, la trabajadora, la que acciona en el hogar, en empresas y altos cargos. Ella, también, es la que escribe, la que ama, la que sueña, la que sostiene la memoria, la que enriquece los recuerdos y hace germinar la esperanza.

Para corroborar estos pensamientos presentamos textos de mujeres que escriben, y textos de varones que hablan de ella.

Susana Quiroga

BUSCÁNDOTE

Buscándote los ojos

salgo a hundirme

en las estrellas

Buscándome el alma

sigo quieta.

en su mirada

Del libro “Voy siendo”- 2002

Estela Mamaní, poeta, Profesora en Letras jujeña, vive en Tilcara

CANCIÓN DEL ESPOSO SOLDADO                                            

He poblado tu vientre de amor y sementera,

he prolongado el eco de sangre a que respondo
y espero sobre el surco como el arado espera:
he llegado hasta el fondo.
Morena de altas torres, alta luz y ojos altos,
esposa de mi piel, gran trago de mi vida,
tus pechos locos crecen hacia mí dando saltos
de cierva concebida.
Ya me parece que eres un cristal delicado,
temo que te rompas al más leve tropiezo,
y a reforzar tus venas con mi piel de soldado
fuera como el cerezo.
Espejo de mi carne, sustento de mis alas,
te doy vida en la muerte que me dan y no tomo.
Mujer, mujer, te quiero cercado por las balas,
ansiado por el plomo.
Sobre los ataúdes feroces en acecho,
sobre los mismos muertos sin remedio y sin fosa
te quiero, y te quisiera besar con todo el pecho
hasta en el polvo, esposa.
Cuando junto a los campos de combate te piensa
mi frente que no enfría ni aplaca tu figura,
te acercas hacia mí como una boca inmensa
de hambrienta dentadura.
Escríbeme a la lucha, siénteme en la trinchera:
aquí con el fusil tu nombre evoco y fijo,
y defiendo tu vientre de pobre que me espera,
y defiendo tu hijo.
Nacerá nuestro hijo con el puño cerrado,
envuelto en un clamor de victoria y guitarras,
y dejaré a tu puerta mi vida de soldado
sin colmillos ni garras.
Es preciso matar para seguir viviendo.
Un día iré a la sombra de tu pelo lejano,
y dormiré en la sábana de almidón y de estruendo
cosida por tu mano.
Tus piernas implacables al parto van derechas,
y tu implacable boca de labios indomables,
y ante mi soledad de explosiones y brechas
recorres un camino de besos implacables.
Para el hijo será la paz que estoy forjando.
Y al fin en un océano de irremediables huesos
tu corazón y el mío naufragarán, quedando
una mujer y un hombre gastados por los besos.

 

De Vientos del pueblo, 1937.

Miguel Hernández, poeta español de la generación del 27- (1910-1942)  

EL PERFUME DE ALBAHACA LLENA EL AIRE

Retumbá sombra del bombo,

desenterrá el carnaval,
cuando la sangre se encienda
    ni el polvo la apagará.   A. C.

Ya comenzó el carnaval en Jujuy y en el resto del mundo. Lo cierto es que aquí, en el norte, despuntó  con la alegría del jueves de compadres, en el afecto y abrazo de los varones. Prosiguió con el jueves de comadres, celebración de mujeres unidas por el cariño nacido de un ahijado, y extendido a todas las mujeres en el deseo de mirarse a los ojos para compartir afecto, alegría, bailes, picardías, que hacen al fortalecimiento de las unas y las otras para enfrentar al otro, al amado, al mirado, al deseado, y que por un día tendrá sólo el papel de espectador de ellas, de las que desean conservar la alegría vital, necesaria, para seguir construyendo el rol maravilloso que les confiere el género.

En la quebrada, las chicheras con sus cántaros esperan impacientes la llegada de las comadres para ofrecerles chicha de maní o de maíz y brindar por el ahijado. Y las copleras con sus cajas enfloradas cantan en rondas rociadas de papel picado y serpentinas. Hasta los animales se “enfloran” con serpentinas, y las llamas con vellones de lana de colores. Así fueron distinguidas en el ritual de la señalada.

El carnaval jujeño se distingue porque prefiere la participación activa de sus celebrantes, mediante bailes, tonadas, coplas y algarabía, más que el espectáculo en sí, aunque lo une todo. En ciertas zonas se festeja, además, con disfraces, agua, papel picado, serpentina y antifaces. Se nutre de antiguas prácticas ancestrales que tienen su origen probable en los rituales paganos a Baco, el dios del vino, en los festines que se realizaban en honor al buey Apis en Egipto, o en las “saturnalias” romanas en honor al dios Saturno. Se difundió desde el siglo XV por toda Europa, y fue traída a América por navegantes españoles y portugueses en época de colonización y conquista.

Y la celebración se extiende en días sucesivos. Los diablos con sus máscaras, trajes chillones llenos de espejuelos y cuernos demoníacos, son protagonistas, llevan la voz cantante. Cuelgan de sus cuellos frutas, cebollas, repollos, roscas de masa, quesitos de cabra. Animan constantemente con sus diabluras.

Y el retumbo de cajas y el sonido del erquenchos, sikus y zampoñas pueblan el cielo, conjugan versos que hablan de los sentimientos del hombre, de las costumbres y tradiciones de la vida cotidiana, de recuerdos y deseos del vivir. El perfume de albahaca llena el aire. Y las tonadas y coplas picarescas se enredan alborozadas en el cielo norteño.

Susana Quiroga

Dicen que no caben
dos en un dedal,
hagamos la prueba
para carnaval.

                *

Alojita de algarroba
de la vainita amarilla...
de las ramitas las frutas,
de las frutas las semillas.

                *

Las chirleras de mi caja
una arriba y otra abajo;
así me trata tu amor
cuesta arriba y cuesta abajo.

                *

Retumbá sombra del bombo,         

desenterrá el carnaval,
cuando la sangre se encienda
ni el polvo la apagará.
                *

Rematemos, rematemos,

Al Carnaval lo alegremos

Despachemos que se vaya

Rienda suelta lo larguemos

                *

De Cancionero Popular de Jujuy-

Alfonso Carrizo

JOAQUÍN GIANNUZZI, REFERENTE DE LA POESÍA ARGENTINA

“Estoy en un valle del norte de mi país.

Naturalmente es verano y me circundan

verdes montañas apacibles…” J.G.

El 26 de enero de 2004 moría el poeta Joaquín Giannuzzi, tan relacionado a nuestros poetas y a nuestros lectores. Se había casado con una prestigiosa escritora jujeña, Libertad Demitrópulos. Fue uno de los poetas que buscó una literatura que se identificara con la realidad lírica y reflexiva, una literatura intensa, de incertidumbre. Había nacido en 1924 en Bs.As. Ejerció el periodismo y la crítica literaria en diversos medios, entre ellos la revista Sur y los diarios Crítica, La Nación y Clarín. Su vida de escritor estuvo dedicada a la poesía. Fue distinguido con el Premio Vicente Barbieri otorgado por la SADE (1957), el Primer Premio Fondo Nacional de las Artes (1963 y 1977), el Gran Premio de Honor Fundación Argentina para la Poesía (1979), el Segundo Premio Nacional de Poesía (1981), el Primer Premio Municipal de Poesía (1980 - 1982), el Primer Premio Nacional de Poesía (1992) y el Premio Esteban Echeverría (1993). Publicó: Nuestros días mortales (Sur, 1958), Contemporáneo del mundo (1962), Las condiciones de la época (1967), Señales de una causa personal (1977), Principios de incertidumbre (1980), Violín obligado (1984), Cabeza final (1991), Apuestas en lo oscuro, Emecé (2000), y Obra Poética (Obras completas, Emecé, 2000).

Tuvimos la suerte de conocerlo junto a poetas amigos como Néstor Groppa, Jorge Calvetti, Mario Busignani, Andrés Fidalgo, referentes inevitables de la poética argentina. Imagino que todos ellos desde otra dimensión, hablarán de poesía, de la fugacidad de la vida, olvido, de amores, seguramente, y mirando un espacio íntimo, compartirán algunos versos. Diferentes estilos, voces, pero tan líricos que trascienden el universo estético.

La poesía une, trasciende, mueve, conmueve, transgrede, siembra, ennoblece, bucea, celebra.

Celebremos el recuerdo.

Susana Quiroga

CANTO A SÍ MISMA

A los noventa años la abuela

susurraba canciones de su juventud

como si oliera flores frescas

recién llegadas

desde un remoto territorio muerto.

En un círculo de ancianas, dormitando

en su clausura arterial, ajenas

a toda música, ella

doraba esos escombros fríos

ante un universo que huía

como si nada hubiera perdido, allí

donde ya no quedaba nada que perder.

                ***

AUTOCRÍTICA

El sol ocupa toda la tarde

estoy solo y lírico en la tarde

estoy hecho un amarillo poema perfecto

pero en lugar de escribirlo

enviudé mi juventud

me aseguré el tabaco y el café

una a una he chupado las costillas de la estética

pero el jugo secreto no me fue revelado

no encuentro un personal sistema de lenguaje

quiero decir un acto de escritura

que mis contemporáneos interpreten adecuadamente mal.

                               ***

MIENTRAS HAYA REUNIÓN

Mientras estemos besándonos no moriremos

mientras duren nuestros besos no caerán las hojas

mientras tu lengua y la mía sean una

el sol no se pondrá

mientras tu boca y la mía digan la misma palabra

se detendrán las obras en construcción

mientras nuestras manos se junten

no sonará el teléfono

mientras nuestros cuerpos se abracen no habrá mundo,

ni historia, ni canciones, ni ciudades ni comercio,

ni contradicciones.

El cielo hará lo que le plazca

porque no habrá otra parte en ninguna parte

porque el todo estará aquí

y nada podrá sobrevivirnos.

                ***

ES VERANO

Estoy en un valle del norte de mi país.

Naturalmente es verano y me circundan

verdes montañas apacibles.

Sentado en el pasto, semidesnudo al sol

animado por un aliento vegetal

observo que estoy a la misma distancia

de todos los puntos e instantes del horizonte circular.

Y nadie a mi lado para desmentir

que éste es el centro subjetivo de algo,

de algo más grande que nosotros.

Obra Poética, Obras completas, Emecé, 2000.

NI UNA MUERTA MÁS en homenaje a Susana Chávez Castillo

Susana Chávez, nació el 5 de noviembre de 1974 en Cd. Juárez Chihuahua, México. Poeta, activista social, participó en diversas manifestaciones en contra de la violencia, de los feminicidios, pero sobre todo a favor de la promoción de actividades culturales. El 6 de enero de 2011 fue asesinada, sólo tenía 36 años. Directora de cortometrajes, y participó como modelo para la portada de la película "16 en la lista" película dedicada a los crímenes contra mujeres de Juárez. Estudiaba licenciatura en Psicología. El escritor y poeta Ricardo E. Anzaldúa dice de ella:

“…La conocí en el 2003 y de inmediato surgió una gran empatía entre los dos, misma que se convirtió en hermandad, en pocas palabras, nos hicimos "carnales" (junto con Arminé Arjona y Mauricio Rodriguez Zerck). Recuerdo nuestras largas charlas, lecturas, risas, caminatas y pisteadas hasta el amanecer; quedarnos roncos de tanto gritar, fumar, de discutir y concordar. La recuerdo amiga incondicional, hermana cariñosa, valiente activista, loca y creativa.  

En el 2004, en el VII Encuentro Internacional de Poetas en Ciudad Juárez, fuimos testigos de cuando pronunció su ya famosa frase "NI UNA MUERTA MAS" (Silvia Delgado, Ma Mercerdes Najera Migoni, Dolores Guadarrama, Juan Pablo Santana, Oscar Wong, Jesus Tafoya (qepd), Selfa Chew, Silvia Vergara, "Cabrito" Luis Valdez, Arminé Arjona, Leticia Ricardez, mi gurú de las letras Rafel Avila Lozoya (qepd), "Maga" Margarita Muñoz, Pedro Treviño, etc). Hace un año me manifesté ante los medios, bajo la consigna "Por un Chihuahua Libre y Sin Temor, con la intención que el gobierno se sensibilizara y mostrara sus condolencias con la familia y la comunidad cultural.  A un año, habrá un par de lecturas organizadas por grupos de activistas y feministas, pero no un homenaje organizado por las autoridades… Este año le encenderé una veladora y la recordaré con el corazón…”

 NADIE GUARDE SILENCIO 

 1

 Niñas mías

las más pequeñas de mis hijas

niñas de luz sol y maquila

niñas de agua arena y lágrimas

Destinadas a ser consagradas

indigno soy de mencionarlas

su agonía desgarra mi alma

Benditas son hoy y siempre entre todas las mujeres

Ricardo E. Anzaldúa

POEMA de Susana Chávez

“…Siempre ando a la cacería de tu palabra hoja
y sacudo mis zapatos en la puerta de tu raíz de ese
sucio lodo llamado miedo…”

                                             Para: A. A. B.

Siempre en tu sombra
comprendo un poco más a la palabra,
y ¿sabes?, también al silencio.
Siempre hay una compostura al desorden,
y mis pulmones reciben ahogados tu aire.
Siempre me sacas las palomas de los ojos con tus
historias,
volviéndome destiempo.
Me asombro cuando me vuelves pájaro, Sacándome de
pronto de entre tus ramas
y me haces escurrir gotas de sonrisas aun cuando
traigo el corazón de piedra.
Una piedra que con tu soplo se deshace.

¿Dime, quién te hizo?
Qué bebistrajo consumió el carpintero
para tallar este sueño extranjero del mundo.
¿Qué materiales utilizo con tu alma?
Dime, con qué pasión se ensordeció
dándole corporeidad a lo que me hace renegar de la
muerte,
pero, pobre la muerte. Cuando escucha de ti solloza en
un temblor,
porque haz dejado preñada a la eternidad de tu
existencia.  
 
Yo siempre recomiendo tu aire.
Tu aire de raza nocturna,
tu aire que convoca remolinos en el desierto,
tu aire, desgarrón de la palabra intrincada,
respiración sabia de Dios,
despierto por todas partes,
tu aire que siempre se deja respirar.  

Ah, viejo, viejo!
Te has asociado con la armonía
y todos hemos caído de improviso a quitarte un fruto
de entre tus ramas.
Después, nada dijiste,
después, nada supimos decir.
y a mí, me haces aprender y olvidar tantas cosas
que ya no sé si tener o no memoria.
Siempre ando a la cacería de tu palabra hoja
y sacudo mis zapatos en la puerta de tu raíz de ese
sucio lodo llamado miedo.
 
  Ya indetenible déjame decirte...  
 
Perdón. Mi árbol más querido,
por obtener la madera con que me hice fuego,
haciéndote sangrar con mi hacha,
desdoblando, desvistiendo tu cuerpo
pero tus pájaros  volaron una noche a mi designio
y fue inevitable.
Esos pájaros dolorosamente me picotearon el alma
y no pude soltar el hacha de mi mano,
y después al volver mi vista a ti.
Tú, plantado.
Ofreciéndome aún tus ramas bajo la tarde,
bajo la lluvia, tus frutos, tus pájaros.
Ay, mi árbol de blancos muñones. 
 
El fuego que de tu madera hice aún está en el brasero
de mi alma.
Cada día lo mantengo vivo y lo cuido,
y canto, canto sin frío,
porque como tu madera
no hay otra en todos los mundos,
porque entre tu sombra
se comprende un poco más a la palabra,
y ¿sabes?, también al silencio.